Max Fomitchev-Zamilov, Poetry

Максим Фомичёв-Замилов, поэзия

Ночь-цыганка поёт соловьём
За гроши на макушке мира,
А луна пробирается в дом,
Словно кот, за кусочком сыра.

Виноградом осиная гроздь
Колких звёзд собирается в улей,
Как стекло, я прозрачен насквозь,
Заточён в силуэты гаргулий.

Время-времечко, стой, не спеши!
Не цепляйся мне в сердце бульдогом.
Гложут голову мысли, как вши,
Не подумал ещё я о многом…

Где ж она, бесконечная боль,
Когда небо, как рана, раскрыто?
Льётся моря кудрявая соль
На безвольные пряди нефрита.

Задрала неподвижность подол,
Обнажила белёсые ноги…
Горизонта двоичный раскол
Бесконечность вдыхает в дороги.

Пусть былинка в пластине слюды
Иронично зовётся Вселенной,
Это чувств мимолётных следы
Раздвигаяют сознания стены.

Пусть бесчувственна звёздная гладь!
Пусть пространство пробито набатом!
Невозможно у мысли отнять
Неуёмный творения атом.

Невозможно все чувства свести
К переплёту стихов и молекул…
Дай мне бог до людей донести
Эту света слепящую реку!

Дай мне бог золотую струну
И до голоса жадную лиру!
Как младенца, в неё зачерпну
Я тот свет, что назначил ты миру.

Leave a Reply