Max Fomitchev-Zamilov, Poetry

Максим Фомичёв-Замилов, поэзия

Хорошо проплачен,
Он почти не плачет,
Он почти не плачет,
Предлагая смерть.

Грозными речами
Льётся ложь ручьями,
Льётся ложь ручьями,
На земную твердь.

Он одет с иголки
С самой верхней полки,
С самой верхней полки:
Гуччи и Виттон.

К чёрту кривотолки!
Если воют волки,
Вряд ли воют волки
Без аванса в долг.

Очень гладко выбрит
Он сидит и видит,
Он сидит и видит,
Видит новый срок.

Жаль, что этим людям
Мы нужны не будем,
Мы нужны не будем:
Чёрствость – не порок.

И текут, как реки,
Донорские чеки,
Донорские чеки –
Сизая волна.

Жаль, что у штурвала
Непродажных мало,
Непродажных мало –
Куплена страна.

Множатся пороки
В безлимитном сроке,
В безлимитном сроке
Горе-новостей.

Не страшна “испанка”
Слугам Центробанка,
Слугам Центробанка
Не видать страстей.

Братские могилы
От того унылы,
От того унылы,
Что в них братьев нет,

Есть одно сословье
С очень мутной кровью,
С очень мутной кровью,
Мажет сажей свет.

Leave a Reply