Max Fomitchev-Zamilov, Poetry

Максим Фомичёв-Замилов, поэзия

Кем мы были?
Кем мы стали?
В море пыли,
В море стали.

Кем мы будем?
Кем мы станем?
Правы будем?
Левы станем?

Правы? Левы?
Больше? Меньше?
Где вы, девы?
Дать нам женщин!

Правы? Левы?
Где мужчины?
Снова в гневе
без причины.

Кто целитель?
Кто предатель?
Кто хулитель,
Кто мечтатель.

Кто укроп,
А кто репейник,
Кто лёг в гроб,
Кто коробейник,

Воры кто,
А кто “в законе”,
От жары
Издохли кони.

От жары
Иссохли нервы.
Были бабы –
Стали стервы.

Были дети –
Стали твари.
Те и эти –
Все в угаре.

Кто стал токарем,
Кто зэком.
Кто-то управляет жэком.

Кто-то дует,
Кто-то свищет –
От добра
Добра не ищут.

Кто сидит,
А кто в могиле –
Всем жить честно
Не по силе.

Всем жить дружно
Невозможно.
Надо думать
Осторожно.

Вас посадят
За репосты.
Пьют и гадят –
Это просто!

Ссут от страха
И от пива.
Может, ряха
Некрасива?

Может, это
Зависть точит?
Моет это
Дзюба др*чит?

Кто-то вырос.
Кто-то вынес.
А кого-то
Конь не вывез.

Ну а кто-то
Предал друга,
Сына предала
Подруга.

Кто-то выпил
И смирился.
Кто-то взял
И удавился.

Кто-то спился,
Кто-то курит,
Кто-то на посту
Дежурит.

Кто-то лижет,
Кто-то правит –
Гроб горбатого
Исправит.

Кто-то нужен
Но не другу –
Всё опять идёт
По кругу.

Кто-то, кто-то
И никто.
В дверь стучится
Конь в пальто.

А на морде
Нет лица,
Только ужас
Без конца.

Боль, страданье,
Наважденье,
Увяданье,
Отчужденье.

Школа, вуз,
Завод, могила –
Снова милая
Заныла.

Снова выбор
Надо делать,
Чтобы что-то
Переделать!

Переделать,
Переплавить,
Беспредел
Нельзя оставить.

Можно беспредел
Осилить.
Подысправить,
Обессилить.

Обескровить,
Обесточить –
Хватит голову
Морочить.

Хватит пудрить,
Дуть и квасить,
Только дело
Жизнь украсит.

Только выбор
Расстоянья,
Примиренья,
Покаянья.

Выбор головы
В короне
Равнодушных
Пусть затронет.

Выбор головы
На шее
Или ужаса
В траншее?

В братской полегли
Могиле,
Как угли,
Сгорели, сгнили.

Обманулись,
Не стыдились,
Ломанулись
И убились.

Не боролись,
Не хотели,
Напоролись
И сгорели.

Уши, рты
Глаза зашиты –
Только головы
Обриты.

Где печаль?
И где свобода
Несвободного
Народа?

Где тоска
И где удача?
Среди горя,
Среди плача.

Среди рёва,
Среди гама
Жить ху*во,
Прости мама.

Вот и все
Мои печали,
А ответы все
В начале.

Кем мы стали?
Кем мы были?
В море стали?
В мире пыли?

Leave a Reply