Облако внутри меня становится всё больше.
Оно вытесняет всё,
Оставляя только слепую ярость.

Примерно так же
Чрезвычайно разбухший чайный пакетик
Пытается разорвать гранёный стакан,
Заправленный крутым кипятком
В купе какого-нибудь провинциального поезда.

Хорошо, что есть оправа.
Эта оправа приличия кандалами занудности
Не даёт мне потерять человеческий облик.
Хотя в зверином оскале может оказаться
Больше человеческого,
Чем в этих скучных,
Опухших лицах,
Которые учат нас жизни.

Жизнь – это я.
Это моя ярость.
Это мои сомнения.
Это мои стремления.
Это моя любовь.

Куда вы лезете со своими нравоучениями,
От которых даже гипсовым статуям
Сделается плохо?
От них даже бронзовые памятники
Закашляются и захрипят пылью столетий.
Вы и есть та самая вездесущая пыль,
От которой свербит в носу,
И от которой слезятся и чешутся глаза.

Пыль!
Всепроникающая,
Всё заволакивающая,
Бесконечная пыль.

Пыль под моими ногами.
Пыль, на которой я оставлю свои следы.
Пыль, которую потомки будут бережно снимать с моего каменного бюста.

Самая, что ни на есть обыкновенная пыль.

Только чувства бессмертны.
Чувства, которые вызолотил на страницах Шекспир.
Чувства, которые выгранил в камне Микеланджело.
Чувства, которые передал в цвете Рафаэль.

Это и мои чувства.
Только они в состоянии преодолеть время и расстояние,
Пройти через настоящее и
Связать будущее и прошлое.

Только чувства реальны.
Только чувства вечны.
Только чувства побеждают пыль.