Что наша жизнь? Игра воображенья!
Оно играет с нами, а мы с ним.
Позор, провалы, пораженья –
Всё заволакивает дым.

Воображаемые чувства,
Блестят обёртками конфет.
Неполноценности искусство
Шлифуется за много лет.

Воображённая удача.
Воображённые друзья.
И от восторга чуть не плачет
Король средь грязного тряпья.

А что за ширмой? Та же осень,
Всё та же плесень сахарных слоёв,
Всё то, что мы готовы сбросить,
Уйдя под отрицания покров.

И нет ужаснее обмана!
Вся эта сладость приторно дурна.
Мы топим правду в глубине стакана,
В колодце заблуждений ищем дна.

Мы пишем так самозабвенно
Сюжет избитый дряблою рукой,
И опус созерцаем свой надменно,
Забыв, что мир в реальности другой.

Мы значимость свою преукрашаем.
Преукрашаем ум, достаток, доброту.
Но только мы не замечаем
Меж строк зияющую пустоту.

О пустота! Оплот иллюзий!
Ты как сорняк произрастаешь на виду.
В тебя проваливаются люди
Как в люки, исчезая на ходу.

Одно спасенье от тебя известно –
Воображения коварного потуг.
Для правды в наших комнатах нет места,
Иллюзии сомкнули плотно круг.

The illustration is The Plunge by Veronica Winters.