Строфы снова бредут в мою голову…
Может, это – трактат о любви?
Может, лужица жидкого олова
Загустела в солдатской крови?

Может, я – это мрачное дерево?
Может, я – косо брошенный луч?
Может, совесть от трусости серая
Под печатью свернулась в сургуч?

Может, я есть всего отражение
В дрызг заплаканных ангельских глаз?
Генератора тьмы напряжение?
Непосредственность детских проказ?

Может, я – это изображение?
На бумаге бесплотный герой,
Что приводит рисунок в движение,
Овладев карандашной рукой?

Может, всё это – воспоминание
И коктейль нерастраченных чувств?
Может, мир – это лишь заклинание,
Порожденье языческих уст?

Может, всё это мне только видится?
Может, всё это видится вам?
Может, я – лишь поток электричества,
Что разносит Горсвет по домам?

Может, я воспалённое облако?
На фигуре Роршаха подтёк?
Мне на голову падает яблоком
Гильз расстрелянных медный поток.

Мне на голову падает с шорохом
Паутина минувших времён,
Рассыпаясь на сны пыльным ворохом,
Разливаясь по мыслям ручьём.

Может, я – интеграл некой пучности,
Иль изгиб своенравной волны?
Может, всё это – детские глупости
Или детства забытые сны.