Внутри себя я слышу звуки,
Но руки тянут пряжи тьму.
Поэту точные науки
Ни по душе, ни по уму.

Не потому ли всё неточно?
Неточно всё! Но вижу я,
Что математика – порочна,
Порочна сущность бытия.

Что есть судьба? И что свобода?
Кровоподтёками чернил,
Как заключённый, год из года
Я купол неба выводил.

Не вышел купол… Вышло комом.
Ком в горле от бесплодных дум,
И, как пожитки, по знакомым
Раздал нейроны праздный ум.

Ум не нашёл великой правды –
Великой истины небес…
Я не сыскал себе награды
Средь дилетантов и повес.

Хотя, постой! Не кончен поиск!
Бумаги белой блещет гладь,
И дум неугомонный поезд
Зовёт меня, зовёт опять!

Мне красота всего дороже,
Прекрасна истина, как свет.
И от неё мороз по коже,
И без неё покоя нет.

Искал я истину, не ведав,
Что все ответы в красоте,
Близка заветная победа,
Вся гениальность в простоте!

Я свет горстями сыплю в звёзды –
Их блеск рассеет этот мрак!
Сапфирами сияют грёзы,
Среди каракулей бумаг.