Свеча таланта догорела –
Остался пепел, да угли,
Душа поэта постарела
И сырость обрела земли.

Сухие тянут ветви-руки
Деревьев остовы во мгле,
Душевные остыли муки
Туманом влаги на стекле.

Сверкают фарами машины
На сухожилиях дорог.
Роднее родины чужбины,
Растёрты в кровь мозоли ног.

Мозоли мыслей тоже тянут,
Как груз минувших дней, ко дну,
И ощущений листья вянут,
Стекаясь сгустком в мысль одну:

Что всё конечно в этой жизни.
Конечно всё! Да видит бог,
Луч света, цвет нашедший в призме,
Ковром на мир угрюмый лёг

И озарил его моментом,
Убогость блёклую тесня.
Не жил поэт для постамента,
Не экономил сил ни дня.

Растратил всё он до копейки.
И, наплевав на суету,
Уснул спокойно на скамейке,
Вдыхая неба пустоту.

Из строф удачи и невзгоды
Цветами дивными росли.
Величие своё народы
В словах чарующих нашли.

Живи, поэт! Дыши глаголом
В дыму кострищ и сигарет!
И слов божественных уколом
Лечи читателей от бед.